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¡Ay el amor! ¡Ay el vino!

Es el amor carnal como el amor al vino.Puedes depender de él,puedes entregarte por entero mientras allana cada recoveco de tu mente y termina pudriéndote,o ser fuerte y jamás sucumbir,disfrutando despacio,sin apego,dándote a ello en dosis controladas hasta convertirte en un gran catador.

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Para Alejandra Pizarnik.

Si hubiera vivido a la par que Alejandra la buscaría,para decirle que mi mayor desgracia es tener esta cabeza mía,una de esas mentes,similar a la suya.Destructora,puerca y dañina.Demasiado justa,terca,también injusta,tan fea,pura y pervertida.Borrosa distorsionada,tediosa;amante,solitaria y excesiva,obsesiva.
Le diría que la envidio y la desprecio,que me da asco hasta la arcada,que la odio.En cambio también sé que lloraría y le diría: te admiro,te adoro,te compadezco.Te entiendo y no te entiendo nada,no quiero.Tú puedes,y sin embargo eres tan pusilánime,tan cerda.Somos tan cerdas.
Tras presentarme le propondría verla con frecuencia durante el resto de mi vida.Para repartir el peso,para dar largos y cortos paseos,para vernos y hablar durante horas,para estar una al lado de la otra,sin mirarnos,callando noches enteras,fumando libros,leyéndonos.Pasaríamos interminables ratos riendo,creyéndonos más que el resto,más que aquellos que respetan la propia existencia.Estar juntas y sentirnos de tan raras,las más comunes.

Miraría sus ojos tan apagados y grandes para que se diera cuenta de que le quito algo,de que le quito todo;que nos arrebatamos gran parte de nuestra individualidad,de nuestra esencia,que apesta pero es popper.
Sería un espejo del cual podría yo escapar,romperlo,siempre sangrando.Me la imagino así,me imagino con ella así,queriéndola.Nos veo,y yo escupiendo a su espalda,a su cara,cogiendo su cuello,y me deshidrato.Pero allí en el mismo sitio seguimos luego bebiendo.Ella de mí,yo de ella.

Sería un amor equivalente al odio mutuo,al odio propio.Amor igual al que padezco por mí,excepto por la vital diferencia que tiene el poder de la elección.Podría elegir si volver a verla o no;si volver a olerla o no.De ella podría escapar,perder el rastro,darme un golpe en la cabeza y olvidar.Por eso me hubiera gustado tenerla,porque después me iría a mi casa,o donde fuera,cualquier lugar donde no hubiera Alejandra.

Y es que escapar de mí no puedo,y sí podría de ella.Siempre vuelvo a casa,me persigo aunque me eche,los pellizcos no me espantan.Soy la sombra de mi sombra,y nunca conoceré a Alejandra.

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La futura muerte de nadie.

Ese día despertarás tras seis horas de chirrío dental en tu descampado con sábanas,en la última ciénaga.Habrás reformado y fumigado con tu aura verde botella,esquina por esquina,para eliminar cualquier resto de verdad posible en el ambiente.Tú nunca fallas,lo sabes todo sobre el arte de mimetizarse.

Sí,despertarás tan normal con tu gesto inerte,adornado con virutas de tabaco adheridas a tus escamas,por ese sudor inocuo e inservible que jamás ha desechado la mierda que has ido acumulando a lo largo de tu empalagosa película.Tus filias más oscuras,tus favoritas,desde tu infancia han ido formado un equipo en tu mente con el papel más decisivo.Hace tiempo acordaron el cese de toda depuración corporal,y así eres.En tu interior hay cabida para lo inimaginable y lo lamentablemente imaginable.

Recuerdo que siempre te has considerado un ser melódico,cosa graciosa,lo de un ser.Podría verse así, un cuerpo que es un piano revendido hasta el desgaste de las patas y el violín chirriante de imitación,como la mente envilecida que tienes.

Violín.Violar.Volar.

“Volemos juntos cariño ¡mi amor! Seamos los dos.Aceptémonos,yo lo hago contigo.Tan solo tú y yo,en la mierda,con nuestras mentes, difíciles,diferentes,quiero cuidar tu mente y que tú cuides la mía.Los demás no existen”

Jamás.

Violas,lo haces.Violas almas,y no,las mentiras no tiene alas.Y drogas cuando mientes,como quien droga a personas para conseguir entrar en ellas,tú mientes a personas para poder entrar en ellas. ¿Qué eres? No sé qué eres.Simplemente no eres.

Por cierto ¿Al final quién no existe? Pues tú.Tú eres el que no existe,el que no ha existido nunca.Tu muerte no será muerte pues lo que nunca ha existido nunca desaparece.

Te despertarás sabiendo que ha llegado el día,sin lugar a ninguna duda,sin lugar para el asombro,e intentarás vestirte para la muert.Pero ya no importará qué ropa elijas,tu disfrute llegó a su fin.Pondrás los pies en el suelo,el peso de la culpa encorvará tu blanda espalda obligando a tu cabeza a bajar.Solo tendrás derecho a ver la mierda que se va posando en el suelo.

Cada una de tus víctimas se ha llevado consigo un tajo desgarrado de ti pegado a su zapato,cosa que poco a poco te ha ido empequeñeciendo.No te preocupes,tendrás ataúd a tu medida,una caja de algún par de zapatos tuyos,de esos que utilizaste para pisar lágrimas,ahogos y tiempo de otras personas que tenían más derecho a elegir que tú.Ladrón de tiempo,de etapas,de vidas.

Tus ojos sádicos,tan opacos,de mirada ausente y malsana,enrojecerán adquiriendo el color de la sangre que envidiaste en otros.Un velo viscoso te nublará la vista,y ya no volverás a ver tus faneras,no podrás admirar esa caricatura diabólica que has fabricado con calma,con mal gusto y paciencia,con retales que has ido arrancando,historias inventadas,robadas,deformadas como tú.

Se abrirá una ventana de golpe,entrará la poca luz despistada que aún no oyó hablar de ti.Aparecerá un viento conocido,entre rancio y dulce repleto de reminiscencias con una renovada fuerza de sonrisa que te arrancará la piel,despacio,roce a roce.Tu piel,un profiláctico,por algo quemabas tras el uso intenso y continuado.Eso nos sirvió,a nosotras nos salvó tu piel de condón sesentero,salimos ilesas de aquella violación mental.Yo tengo nada tuyo,no tengo ni el recuerdo de haber sentido tu verdadera piel,y es que ahora sé que no tenías.Y bueno,el trozo de carne pegado a mi zapato se desprendió al salir para siempre de tu casa,entre el séptimo y octavo paso. Ya no debo seguir contando cómo será tu muerte,me lo estaría inventando,ahí terminó nuestro sueño,somos bastantes.No se sabe cómo terminarás,pero con toda seguridad será ese día ¿Te suicidarás? ¿lo harás instantes antes del inevitable final? tú verás,aunque no siento decir que ni por esas lograrás ser la leyenda que soñaste.

Todo acto tendrá su consecuencia.Nada que ver con castigos divinos,nada que ver con venganzas.Si pasas una hoja afilada por tu piel te cortarás,así va la cosa.

Es la realidad.Puedes intentar rechazarla,manipularla,ocultarla.Podrás fingir que no la conoces e incluso llegar a creer que lo haces.Buscar disfraces,escondites,y dará igual,ella siempre está,siempre ha estado,estará,no hay otra cosa,somos realidad y jamás podrás huir.No podrás esconderte.

Abajo pintura de Edvard Munch.

el envilecido


La cuerda.

Tengo una cuerda que se entrelaza con mis dedos.Los recorre con un roce exacto,maniático,casi perfecto,tocando la parte de piel más parecida en cada falange (porque de no ser así toda mi familia muere.Manías).El vello de mi cuerpo,mis pestañas,todas mis protecciones son suyas sí,mi chulo es una cuerda que no existe,y no puedo cortarla porque significaría mi muerte.

Soy una manía,decenas de manías que van en fila,cogidas del baby bordado con sus respectivos nombres,e intentan entrar a clase trotando infantilmente aunque algunos ya tengan bigote.La clase está al fondo del pasillo cerca de la cantina donde venden profesores de usar y tirar,caretas,caminares naturales y ropa usada,la más hortera que haya de la marca Aquí estoy yo.

La cuerda pasa a ser soga,pasa de estar entrelazada a enredada.Supongo que está viva y cree la muy puta que soy su tiesto.Sumisa le echo abono del bueno porque me sedujo hace tiempo llamando a mi boca con un ¡toc toc! haciéndose pasar por un caramelo,o sesos de ternera (no lo recuerdo por entonces yo e ra una facilona).Ha sabido cambiar de forma según mis etapas.Ha bailado al son de todos mis alcoholes,con mis encares ante el espejo,con mis cuerdas bocales,con mis chistes sexuales.Ha reído con mis lágrimas preguntonas ofreciéndoles compañía,creando así una dependencia maltratador-maltratado muy divertida protegida por un vacío legal.

Soy manía por cada poro,unida por una cuerda que se cree planta,o una planta que se cree cuerda que o ha tomado mi alma o la ha concebido librándome de ser un diablo obsceno.

Dándole vueltas al tema llegué a la posibilidad de que lo mismo me había comido el cordón umbilical en un descuido de mi madre,pero no,ella lo guarda en el cajón de un joyero rojo con muchos departamentos,lleno de pendientes viudos y lazos abandonados por una niña que se ha quedao muerta de ver el percal.

Y mira,ahora creo que eso de que la cuerda-planta es hilo que une mis extremidades y sujeta mis debilidades es una mentira colosal.O verdad total.Más bien me las expone,me las saca y mete por el ojo para que no se me olvide nunca que están aquí,haciéndome y haciéndome,como si fuera un tapete ganchillo pa´ encima la tele.

Cuando vuelva al nido patriarcal voy a lamer el cordón umbilical por si cae la breva y me hace viajar al pasado.Si sucede así este texto dejará de existir y a parte de nacer rubia,será la cuerda-planta o yo.


Luz.

-Por favor quítate ya la ropa,solo por una vez deja que te pueda contemplar,sabes que te quiero y todo en ti me parece precioso.Deja atrás lo anterior,ahora somos tú y yo.No hay nadie más.

-Quizá no te has dado cuenta,pero no soy precisamente un hada como para follar sin ropa y con la luz encendida sin sentirme un tanto incómoda.Aunque no solo es por eso,voy a encender,sí,pero no pretendas quitarme la segunda piel.Prefiero que no veas lo que hay debajo,solo siéntelo.Puedes tocar cuanto desees,penetrarme de forma aleatoria,rozar el maltrato,pero no quiero que me veas entera.Te he dado mi puta mente,hasta el más insospechado recoveco donde habita toda mi mierda,mi demencia y mis fuegos artificiales.Deja que me quede algo para mi,deja que  las cicatrices del paso del tiempo queden solo para mis ojos.


Hablemos de líquidos.

Como a una novicia cuando encuentra a dios o a la esquizofrenia,vino la inspiración divina a mi mente y decidí llamar a éste,mi primer blog, “Líquidos de una Sra. decente”.

¿por qué? si pudiéramos saber exactamente qué líquidos están predominando en una persona en determinado momento sabríamos qué emoción,sensación o pensamiento está pasando por su cabeza.Creo.

A veces estás tan nerviosa que tus glándulas sudoríparas mojan todas tus prendas,haciéndote sentir más nerviosa claro(además de cerda perdida).En otros momentos,la tristeza o alegría te revientan el lagrimal,esa glándula tan fuerte,el David el gnomo del cuerpo.Puede echar mares sin apenas enrojecer.En muchas,o demasiadas ocasiones el poder de la imaginación,la mirada de una mujer o la voz masculina y penetrante de un hombre determinado hacen rebosar de flujos vaginales el mundo.O como cuando la angustia de ver la lengua de quien amas dentro de otra boca,buscando algo que pensabas solo quería encontrar en la tuya,te activa la bilis hasta llegar a la garganta y escupir todo lo que te había regalado y le estabas regalando hasta entonces.

Los líquidos nos delatan,es la única forma que tiene el cuerpo de echar fuera toda la mierda que vamos recopilando cual Diógenes.Cuando no eres capaz de echarlo todo,o no te es suficiente porque crees estar infectado,gangrenando,maloliente,lo único que te viene a la mente es derramar el líquido de la vida a través de un corte en las suculentas venas.Pero luego lo piensas y no lo haces.Yo no lo hago,no quiero hacerlo,prefiero llenarme de nuevo de líquidos alcohólicos que desinfecten las heridas y me hagan saborear la vida aunque sea condimentada con sólidas mentiras.